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那天，我把午饭传到微博，凉水中浸过的白里透黄的面条，盛在深蓝色大瓷碗中，深红油亮的芥菜卤，点缀着碧绿的葱花香菜，这是父亲的手擀面，我永远也吃不够的饭。
一个又一个脚步匆匆的日子，推开中午的家门，常常就见到父亲在桌前伫立的背影。他的肩膀耸起落下，将所有力气都注入那双褶皱横生的大手，紫红的擀面杖在面板上有节奏地徘徊，面团生长着，越来越大越来越薄，直到覆盖了整个面板。这时，父亲抓起一旁金黄的苞米面撒在圆圆白白的面饼上，散开，铺匀，把面饼对折，再撒再折，直到码成层层叠叠的一条。无数黄乎乎的小颗粒包裹在面条中间，阻挡着它们的亲密接触。
切面要使快刀，父亲通常都从柜下拽出已经苍老得凹下去的磨石先蹭几下，露出闪烁的刀锋。一刀刀密密切开去，菜刀在面板上吱吱呀呀地唱着。父亲切一会翻一会，抖落夹在其中的苞米面，一绺绺纤细悠长的面条便整齐地躺在面案上。这边面条擀好了，那边的锅也开了，白汽升腾中一锅手擀面闪亮而出。
煮好的面条一头扎进冷水中，稍稍浸泡就多了几分劲道和韧性。这时，最过瘾的是把长长的面条挑进盘子，放上已经准备好的卤，也许是新鲜的青椒肉末，也许是浓汁的木耳，也许是青绿的咸黄瓜，总之，一点点食材在父亲的手里都会变成出乎意料的佐料，裹挟着缕缕盐香，和那一拨拨活泼拥挤的面条滑进迫不及待的胃里。
就这样，吃着爸爸的手擀面穿过雨雪风霜一路走来。
面条纠缠着最初的记忆，从小到大都未曾远离。在大米白面匮乏的时代，能吃上一顿手擀面真能让人幸福好久。
如果哪一天父亲站在面板前，我就难掩心底的兴奋，连忙放下书包跑到灶旁烧火。漫长的等待之后一大盆晃悠悠的手擀面终于端上来，一家人围坐在一起，桌上就“突噜突噜”地响起来。爷爷奶奶都吃得很慢，似乎在等着什么，只有我和弟弟头不抬眼不睁地吃得最响亮，那细滑的面条好像比我们还急，刚进嘴里就滚落下去。每到此时，父亲就早早放下筷子，到外面抽烟去了。奶奶让他再吃他总说吃饱了。而有几次我看见父亲蹲在厨房把剩下的面条不声不响地吃个精光。
冬去春来，岁月沧桑，再困顿再庸碌的日子，只要坐在父亲的手擀面前，都会变得平淡从容，滋味悠长。
后来，看《舌尖上的中国》，面对那些五湖四海叫人垂涎欲滴的美食，我就常常响起父亲的手擀面，那是属于我们这个家庭的美食，它承载了生活的变迁和岁月的味道。那一个个细腻温暖的镜头，缭绕着人间烟火，蕴藏着普普通通却又言说不尽的馈赠与恩情。
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